miércoles, 28 de octubre de 2009

Los Gauchos

Quién les hubiera dicho que sus mayores vinieron por un mar, quién les hubiera dicho lo que son un mar y sus aguas.

Mestizos de la sangre del hombre blanco, lo tuvieron en poco, mestizos de la sangre del hombre rojo, fueron sus enemigos.

Muchos no habrán oído jamás la palabra gaucho, o la habrán oído como una injuria.
Aprendieron los caminos de las estrellas, los hábitos del aire y del pájaro, las profecías de las nubes del Sur y de la luna con un cerco.

Fueron pastores de la hacienda brava, firmes en el caballo del desierto que habían domado esa mañana, enlazadores, marcadores, troperos, capataces, hombres de la partida policial, alguna vez matreros; alguno, el escuchado, fue el payador.

Cantaba sin premura, porque el alba tarda en clarear, y no alzaba la voz.

Había peones tigreros; amparado en el poncho el brazo izquierdo, el derecho sumía el cuchillo en el vientre del animal, abalanzado y alto.

El diálogo pausado, el mate y el naipe fueron las formas de su tiempo.

A diferencia de otros campesinos, eran capaces de ironía.

Eran sufridos, castos y pobres. La hospitalidad fue su fiesta.

Alguna noche los perdió el pendenciero alcohol de los sábados.

Morían y mataban con inocencia.

No eran devotos, fuera de alguna oscura superstición, pero la dura vida les enseño el culto del coraje.

Hombres de la ciudad les fabricaron un dialecto y una poesía de metáforas rústicas.
Ciertamente no fueron aventureros, pero un arreo los llevaba muy lejos y más lejos las guerras.

No dieron a la historia un sólo caudillo. Fueron hombres de López, de Ramírez, de Artigas, de Quiroga, de Bustos, de Pedro Campbell, de Rosas, de Urquiza, de aquel Ricardo López Jordán que hizo matar a Urquiza, de Peñaloza y de Saravia.

No murieron por esa cosa abstracta, la patria, sino por un patrón casual, una ira o por la invitación de un peligro.

Su ceniza está perdida en remotas regiones del continente, en repúblicas de cuya historia nada supieron, en campos de batalla, hoy famosos.

Hilario Ascasubi los vio cantando y combatiendo.

Vivieron su destino como en un sueño, sin saber quienes eran o qué eran.

Tal vez lo mismo nos ocurre a nosotros.

Jorge Luis Borges (Argentina, 1899-1986)

7 comentarios:

  1. "Aprendieron los caminos de las estrellas, los hábitos del aire y del pájaro, las profecías de las nubes del Sur y de la luna con un cerco.

    No murieron por esa cosa abstracta, la patria ..

    Su ceniza está perdida .. en repúblicas de cuya historia nada supieron .."

    Soberbio ! nadie como él para decir una verdad grande como las pampas.

    Maravilloso Roberto, maravilloso !!

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  2. ke hermoso texto
    muy lindo todo Bob
    mucho interes por estos dias
    besssss

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  3. Mis saludos, borgiano.
    Muy bueno lo tuyo !, todo.
    Un beso.

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  4. GRACIAS MYRIAM, LO TUYO TAMBIEN.
    LA INTERACCION FUNCIONA, JEE
    BESO.

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  5. Después de unos días de actividad intensa,fue muy grato entrar en tu blog y conectar con Borges. Cerré los ojos, y soñé que caminaba por un sendero, el sendero de las estrellas, un camino cuya luz te guía allá donde quieres ir, y que en todo momento me presidía una oración de culto, de un coraje vivo, que me impulsaba a seguir hacia delante..

    Gracias, Roberto,

    Un placer..

    Malena

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  6. QUE PLACER MALENA, IMAGINARTE POR ESE SENDERO DE ESTRELLAS. TE DIGO QUE A VECES PODEMOS POR AQUI, SEGUIRLO. PARA ESO DEBEMOS ALEJARNOS DEL BULLICIO Y ENTRAR EN LOS ESPACIOS ATEMPORALES.
    INTENTO HACERLO.
    MUY AMABLE TU COMENTARIO, GRACIAS.
    ROBERTO

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